Быстро остываю...
Душа поэта— ветренная блядь.
И как любить тебя?
Теперь уже не знаю...
Наверное прийдётся остывать...
Забыл, забросил, разломал до кучи
Я образ твой в сомнениях своих
Зачто, зачем, и разве будет лучше?
Я не хочу касатся рук чужих...
Так будет проще, отпустить, оставить
Уйти во тьму, с любовью навека...
И как теперь судьбу свою мне править?
Раз ты, растоптанный, лежишь в моих руках?