Легко влюбляюсь,
Быстро остываю...
Душа поэта— ветренная блядь.
И как любить тебя?
Теперь уже не знаю...
Наверное прийдётся остывать...
Забыл, забросил, разломал до кучи
Я образ твой в сомнениях своих
Зачто, зачем, и разве будет лучше?
Я не хочу касатся рук чужих...
Так будет проще, отпустить, оставить
Уйти во тьму, с любовью навека...
И как теперь судьбу свою мне править?
Раз ты, растоптанный, лежишь в моих руках?
-
-
12.10.2012 в 10:05А это от Джокера:
Князю
***
Это ветер апрельский поет мне песни,
Те, что я не о нас сочинил.
Мы не будем вместе, мы не будем вместе –
У нас не хватает сил.
От твоей печали до моей печали
Еще дольше, чем до войны.
Слишком мало жили, слишком много знали –
Даже дни, и те сочтены.
Не гори, Пресветлый, над моей постелью,
В снежном храме мне не до звезд.
Я тебе не верю, а натуру зверью
Зимний ветер с собой унес.
Усмехнись, Пресветлый, из дали зазвездной,
Ночь накрыла мои Холмы.
Эта смерть продлиться по другую осень,
С той, с которой встречались мы.
Я сложил б песню о самоубийце…
Извини радушно, мне недосуг.
Вскачь шальные кони, влет шальные мысли.
Это Пламя сжимает круг.
Апр. 2000